CRASH

Chemise roulée sur les avant—bras. Comme toi. Je joue aux grands. Mon stylo vient de craquer, Pas moi, tu m’as appris. Menteur. Menteur. Tu devais. J’avais pourtant vu à travers. Encore tellement à donner. J’écoute sa voix grave sur la desserte. Cent—vingt, pas quatre—vingts, ni soixante—six. Puis je freine. Je freine toujours.