LETTRE DE ROMAIN

J’observe la végétation qui pousse, Le gel sur mes mains, La chaleur d’une flamme, Le sang qui coule sur ma peau. Il m’a transmis, Choses qu’il ne ressentira plus. Et cette neige qui continue de tomber, Un premier hiver sans toi. Le monde continue de changer, Et je continue de grandir. Mais tu n’es pas là pour me voir. À quoi bon ? C’est bientôt la fête des morts, Toutes les feuilles sont sur le goudron froid. Je serre des dents, C’est à moi d’être père. Mon enfant que tu ne verras pas, Malédiction générationnelle. Lui non plus n’aura pas de grand—père. Le lien est brisé. Croquer sur de l’acier, Tacheté de rouille. Je grince, Il a le goût du sang. Si j’ose appeler les apôtres, Qu’il me crucifient. Peut—être que j’aimerai ça ? Peut—être. Une corde pour me nouer le cou, Comme Romain j’écrirais cette satanée lettre. Avant de charger le barillet. Et j’enfilerai tes bottes, Ainsi que ta ceinture de cow—boy. Pour cette dernière sieste dans tes bras.