MON DANUBE

Bientôt Noël, Citrate de bétaïne, Pour accompagner les huîtres. Cette année encore, Il n’y aura pas de caviar, Ni de champagne. Uniquement la tristesse, Et le froid hivernal. Seuls amis qui s’invitent à ma table. J’ai le regard vide, comme avant. Quelque chose de divinatoire. Ambiance mystique. Lorsque je parle avec les morts, Avec les yeux, À travers la boule à neige. Tu aurais peut—être dansé, Comme John ou Emma. Il est finalement parti samedi.